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Le soir où le monde entier tendait l'oreille

Il fut un temps où une famille entière se taisait à la même seconde, penchée vers un meuble de bois d'où sortait une voix. La radio ne se regardait pas : elle se vivait, ensemble. Retour sur l'âge d'or de l'écoute partagée — et sur ce qu'il nous en reste, à l'ère des écouteurs solitaires.

Dans les années 1920, un poste de TSF coûtait le prix d'un petit meuble, et on l'installait comme tel : au centre du salon, à hauteur d'oreille, entouré de chaises. Le soir venu, on baissait la lampe et l'on écoutait. Le feuilleton, le concert, les nouvelles du monde arrivaient par les ondes, gratuitement, dans le même instant pour des millions de foyers. Personne ne « choisissait » son programme : on recevait le monde tel qu'il se donnait, et cette contrainte avait un nom charmant — la veillée.

Le 30 octobre 1938, un jeune homme de vingt-trois ans nommé Orson Welles adapta « La Guerre des mondes » de H. G. Wells en un faux bulletin d'information. Sur CBS, des auditeurs qui avaient manqué l'annonce du début crurent réellement à une invasion martienne ; les journaux du lendemain parlèrent de panique, de routes encombrées, de standards téléphoniques saturés. L'ampleur exacte fut sans doute exagérée par la presse écrite, jalouse de sa jeune rivale — mais l'épisode reste la preuve éclatante d'une chose : une seule voix, à la radio, pouvait faire battre le cœur d'un pays tout entier au même rythme.

Car c'était bien là le prodige : la simultanéité. À huit heures, tout le monde entendait la même chanson, la même blague, le même silence après une mauvaise nouvelle. Le lendemain, à l'atelier comme à l'école, on en parlait — parce que l'on avait, littéralement, partagé quelque chose. La radio tissait un présent commun, un fil invisible tendu d'une cuisine à l'autre, d'un pays à ses colonies, d'un continent à ses exilés.

Puis vint la miniaturisation. Le transistor dans les années 1950 sortit la radio du salon pour la glisser dans une poche ; le baladeur, trente ans plus tard, y ajouta le casque. Peu à peu, l'écoute cessa d'être un rite collectif pour devenir un geste intime. On n'écoutait plus « avec » les autres, mais « contre » le bruit du monde, chacun dans sa bulle, chacun sa bande-son.

Il serait malhonnête de ne voir là qu'une perte. Cette individualisation fut aussi une libération : la fin du programme unique imposé, l'explosion des goûts, la possibilité pour une radio de niche — le jazz, la poésie, une langue minoritaire — d'exister enfin. Le choix a remplacé la contrainte, et c'est très bien ainsi. Nul ne veut vraiment revenir à l'époque où trois stations décidaient pour tout un peuple.

Mais quelque chose de discret s'est effacé avec la veillée : le hasard heureux, la découverte qu'on n'avait pas cherchée, le sentiment d'appartenir à un moment plus grand que soi. À force de tout choisir, on n'est plus surpris par rien ; à force d'écouter seul, on a un peu oublié le plaisir d'écouter avec. La fenêtre ouverte sur l'ailleurs s'est refermée en mille petites fenêtres fermées.

La bonne nouvelle, c'est qu'aucune de ces voix n'a disparu. Elles émettent encore, toutes, quelque part — la station de jazz de La Nouvelle-Orléans, la radio publique d'un pays que vous ne situez pas sur une carte, l'antenne centenaire qui n'a jamais cessé la nuit. Il ne manquait qu'une fenêtre pour les réunir de nouveau. Sur Terondo, des milliers de radios du monde entier tiennent dans un clic, gratuitement, sans compte : non pour nous forcer à écouter la même chose, mais pour rouvrir la fenêtre — et laisser, de nouveau, le monde entier nous tendre l'oreille en retour.

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